Joder. Hay una cosa en el
suelo. Qué asco. Es un dedo. Me miro las manos. Mío no es. Pues un
dedo siempre es de alguien. Normalmente. Como no sé lo que se hace
cuando te encuentras un dedo en el suelo lo meto dentro de un paquete
de tabaco vacío y sigo caminando. “Ya veré”.
Y así es como me pongo a
pensar en la necesidad del ser humano de sentirse completo y qué
significado tiene realmente. En que se puede vivir sin un dedo.
Incluso sin un brazo. Sin ojos. Hasta sin piernas. Sin orejas,
sin...bueno, prácticamente se puede ser el Señor Patata y seguir
adelante.
Pero no creo que se pueda
vivir sin amor. A lo mejor respiras. Pero eso no es vivir. Supongo
que uno es como un puzzle. Y todo el mundo sabe que un puzzle al que
le faltan piezas nunca va a ser feliz. Una vez una arañita parlante
que se llamaba Marilú me dijo que vivir, no se parecía en nada a lo
que yo hacía. Que mi vida era mía y toda esa mierda y podía hacer
con ella lo que quisiera. Por supuesto. Pero que la próxima vez que
mojara la almohada por la noche, no me preguntara de quién era la
culpa. No pasa nada si te caes, decía, lo importante es estar en
movimiento. La vida se mueve todo el tiempo. ¿No ves como se aleja?
Corre, Billy, corre.
La maté con una
zapatilla. Joder, claro que me arrepiento.
