14 de agosto de 2014

Algo que ver con el amor


No quiero a mi madre.
Mi madre me pegaba.

Eso es lo que pienso de la sangre, por cierto,
tengo un regalo para ti.

No es un transatlántico. Ni un pijamita rosa.
No es una ventana.
No es la luna.

En cambio aún quiero a mi padre.
Aunque también me pegara.
Soy yo quien decide a quién perdono, y por qué.

Los días que estaba sobrio,
me enseñaba a montar en bicicleta.
A fabricar cometas.
A dibujar con lápices de cera en el caparazón de las tortugas,
arcoiris y barcos.

Por cierto: no es un Iceberg.
Ni se come, ni un zapato.

No es otra canción.

¿Te he contado alguna vez por qué todavía sigo vivo?
A pesar de todas esas guerras que asolan mi mundo.
De que nadie se recicle.
De todos los cadáveres, las mocas, las lombrices.
De que las putas no coticen en la seguridad social.
A pesar de que un tipo saque una pistola en la cola del hipermercado y se ponga a disparar porque tiene mucha prisa.

A pesar de todos mis errores.

No. No se come. Por cierto, no es, un faro.

Porque tengo los ojos abiertos.
¿Ves todas esas estrellitas?
Se llama Universo.
Si sabes eso, también sabes que sólo eres un grano de arena en la playa,
y que la única palabra que importa, es, gracias.

Ya te he dicho que no es chocolate.
No es un yunque.
Ni un camaleón.

¿Recuerdas aquel gato que atropellamos con el coche?

Lloraste mucho.

¿Recuerdas el día que me encontraste en la basura?
¿Que me metías en el pico trocitos de pan?
¿Recuerdas cómo me vendaste el ala rota con una bufanda que llevabas al cuello,
de papel celofán?

No es París.
Ni un nuevo ordenador.
Ni una plancha.
Ni el cubo de Rubik.

Tiene que ver con que me habite tu luz el corazón.

Si dices que sí,
que sea para siempre,
-donde “siempre” sea igual, en la ecuación,
a los días que aún me quedan por vivir-.

17212 si no recuerdo mal.

Ya le puedes quitar el lacito...



16 comentarios:

  1. Muy bonito… me recuerda a Richard Bach en" Ningún lugar esta lejos" ese cuento que dice algo así…¡Gracias Rae por invitarme a tu fiesta de cumpleaños!Gracias

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  2. Richard Bach me recuerda a Victor Jara, Victor a los Zeppelin, y estos, a la primera teta que toqué con mis propias manos en un cine de verano.
    Un saludo Martín.

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  3. ¿Y qué es? Yo no podré zafar el lacito y me quedaré con la curiosidad. (Amo la palabra "lacito", en Cuba se llamaba así, en Argentina la llaman "moño" y para mí el moño es lo que llevan las señoras en la cabeza, y qué sé yo, sólo te cuento)
    ¡Tan mal te portabas!
    Me gustan tus escritos-históricos, porque sé que en algún rincón del verso siempre hay algo personal. Quizás las lombrices...quizás!!!
    Besos Billy

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    1. Benditos los que leen entre lineas, porque para ellos no existen los secretos. Pues sí Vivian, un moño no es lo mismo que un lacito, ni de lejos.
      Besitos.

      PD: me dijo que sí.

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  4. Estoy pensando.
    Qué lerda soy para leer entre líneas! Si era muuy fácil, más fácil que matar un pollo a besos!

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    1. Ahhhhhhhhhhhhhh...claro. ¿Verdad Vivian? ¿Torpe tú? No me lo creo. Discreta si acaso.

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  5. espectacular. desgarrador y tierno, es un poema con un equilibrio perfecto. saludos

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  6. Meter trocitos de pan a un pájaro insectívoro acaba por matarlo...

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    1. Mail, Mail...nunca seré el zorro de Saint Exupery.

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  7. Tienes una forma de escribir muy peculiar, me gusta :)

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    1. Gracias Kenit. No siempre. Para que un poema merezca la pena hay que escribir cien malos. Un abrazo.

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  9. Regalarnos tal cual somos, ese es el mejor de los regalos, sin dobleces.
    Y vivir en nuestro ensueño, es más fácil
    (hay a quienes los regalariamos con lacito incluido)

    o con un sello en el culo jajajaj

    Besos Billy

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    1. Sandra querida, te imaginas? Aparecerle a alguien de repente un dia envuelto en papel plástico de burbujitas...

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