9 de abril de 2016

Bus 39


Los @@@@oles llevan una h encima de sus conchas
para sentarse al sol las tardes de verano, aquí
nadie a oído hablar de Wall Street
ni de las focas del Ártico
colgando del cuello de, ya sabes, camino de la ópera.

Aquí es la suela del zapato. Como un meteorito o
los insecticidas, claro, phfffffssss-phfffffssss,
y a la mierda el milagro de la vida.

Mientras tanto he enmarcado una radiografía de mi cráneo,
donde se ve perfectamente que no soy humano.
La he colgado en la pared
con un chicle y
tras una corta conversación con la lata de albóndigas
he cenado
acompañado de la dulce melodía de una mosca.

A tu salud, insecto.

Y he disparado.

Por fin soy feliz.

Yuhu.

Un señor que hay en la puerta me ha preguntado
que dónde voy.

No me deja entrar.
Como aquel portero
que me infló a hostias en el 87.

Ding-dang.
Sótano.
No tienen aire acondicionado.
No entiendo algunos presupuestos.

No hay nadie. Está vacío.
Es perfecto.
Un infierno para mí solo.

Y tantos juegos de la playsatation...
¿Y esto?
Mierda, un manual de cómo no morir en el intento.

Algo tarde, ¿no te parece You?

Nunca he visto a You. Pero sé que está ahí, porque ronca.


8 comentarios:

  1. Un infierno compartido es mucho menos infierno, a no ser que el diablo duerma con nosotros y ronque en un sótano sin aire acondicionado.

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    1. No es el diablo quien ronca, y prefiero mi infierno particular, a mi rollo.

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    2. Un infierno particular es un cielo para invitados...

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  2. Aun peor que llevar una foca al cuello, es morirse de pena por ellas y ni mirar a un niño muerto de hambre, pero si no podemos salvar a todos los niños, ni comprarte los libros que te faltan hasta 100, podemos pensar cómo sentados en la h que lleva el c@r@col, col, saca los …l l…al sol, mientras venos volar a la mosca * que haya sobrevivido al meteorito q intentó estamparla como una zapatilla circular y con cráteres en ese sótano solitario donde vas a instalar un infierno sin aire acondicionado for you… que no te va a dejar dormir con sus ronquidos, pero como nunca es tarde si la dicha es buena habrá tiempo para preparar una tortilla de patatas que tiene bastante menos colesterol que esa albóndigas con insecticida ... y además me queda súper rica. Anda, acércame el plato que te sirvo un pedazo y tú tb RAUL, está recién hecha y tenéis los dos cara de hambre :- )

    El cielo está a mano derecha según salís del sótano ese infernal...MuaaksS!

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    1. Si no ,lo consigo, conseguimos, será por algo, será, para ver cuánto amor queda en el mundo, por ejemplo. Yo no me quejo, y eso es mucho más de lo que seguramente merezco.

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    2. Se me hace difícil compartir una tortilla bien hecha; pero..., ¡qué todo sea por la satisfacción de un trió!
      A mano derecha quedan los aseos de un cielo conocido con retrete de ángeles... Yo tampoco me quejo mientras alguien me invite a aplacar el hambre.

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  3. Hola "Historiadero" he venido dando un largo rodeo para ver, sentir y palpar tus letras, ponderadas letras de la señorita que me va a pisar la cabeza de este comentario (vamos, que está siempre por encima de mí, pero siempre siempre)

    Lo primero que tengo que decirle a su forma de historiar es que , por favor, nada de chicle. No se da usted cuenta que si viene un nuño, le quita el chicle y se le cae el cerebro a los pies. ¿QUé quiere que haga un niño con un cerebro pegajoso?? No, nada de chicle, mejor el engrudo, ¡dónde va a parar! Le enseño:
    Tóme dos partes de harina, una de agua, remueva mucho, deje reposar un poquito, y no hay cerebro que se le resista. Ya me contará.

    No sé qué dice esta loca de ahí arriba del cielo..pero a mí me hablan de cielo y salgo corriendo.

    Prometo volver, pero no se haga ilusiones o desilusiones, no tengo ni idea de cuándo.

    Le dejo un guiño, que para besos es un poco pronto ;)

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    1. Te presento:
      La reina del baile es María. Ese es el doctor Mail, y aquella Fic, la que está junto a Sandra. Sandra es valkiria. Y en fin, toda está gente está bastante loca, te digo. Aceptamos pasteles y café, aunque puedes traer vodka o un rioja. Nunca es pronto para un beso. Porque nunca sabes cuánto tiempo te queda.

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