20 de marzo de 2017

Meter los dedos en un enchufe y mascar el palito de los polos de limón


Últimamente no dejo de encontrarme cosas. Cosas que trae la marea. La culpa es mía, porque me puse en jarras como me ha enseñado Buzz Lightyear delante del puto Universo y le dije, me aburro, dame caña.
Soy un soñador, joder, necesito emociones y patadas en los huevos.
Viniendo del trabajo el otro día precisamente, me encontré tirado en el suelo un señor. Había metido una hostia en la bici contra el cristal de la parada de autobús hacía un minuto y la sangre de la nariz aún estaba fresca y las gafas aún estaban rotas y aún le dolían- “Creo que me he caído”-, todos los huesos. Vaya borrachera. De Óscar. Una papa de puta madre. ¡Vaya hostia, amigo!, le digo, porque para qué le iba a preguntar si está bien. Llevaba una guitarra a la espalda. No se había roto. Le di la patilla de las gafas, pero como no veía una mierda, le dije, oye, te meto en el bolsillo de la camisa la patilla, tienes, un cristal roto también y, qué tal si nos levantamos¿vale? ¿puedes?
A la primera no desde luego. Pero termino por sentarlo en un banco y le pregunto que si quiere un cigarro, a lo que me contesta que no, que él tiene tabaco y una hija en Badalona, a la que no ve desde hace 15 años. Me siento a su lado y espero. No sé exactamente qué. A los veinte minutos le digo que me voy, que se espere aún un rato antes de levantarse. Que adiós amigo, y mucha suerte, y el hombre se me queda mirando y dice gracias y yo le pregunto que por qué y el me contesta, que porque no tiene a nadie más.

A los dos o tres días me doy de bruces con la Mascarpona al doblar una esquina. Yo moría de y de y de-aunque nunca lo supo- por la Mascarpona, de ponerme de piedra lo duro y de la sangre blu blu y de todas mis pobres hormonas bailando esa canción que la Thurman se marca en Pulp Ficctión con el John Travolta. Pero nunca se lo dije. No había visto nunca unos ojos tan raros, como, separados y verdes por la tarde y lo blanco enorme y de mañana azules. Imaginé trescientas veintitrés versiones de sus tetas, si tendrían timbre de botón o cráter de luna lunera o lo rosado sería hidromiel o lo globo o lo tibio debajo de su piel sería sangre o queroseno para lámparas, si en la boca, no tendría algo para mí, a qué, sabrían sus axilas, cómo tenía yo que, sobrevivir al susto de encontrarla cada día en la escalera y aguantarme las ganas de meterle la lengua en la oreja y quitarle las bragas de un solo bocado y cortarla en trocitos a ella toda toda con, una sierra mecánica importada exclusivamente desde el Canadá y, comermela. Ñam ñam.

“-¿Tú?

Sí, yo. El mismo tío que nunca te dijo que sería capaz de tragarse una botella hecha añicos y cagar un Swarosvki para ti.

Hablamos del tiempo. Del trabajo. De que ahora vivía en allí. Y cuando su culo pluscuamperfecto se perdió en la distancia como un barco pesquero, hice un agujero en el suelo y me tiré de cabeza a ver si aparecía de repente en un poblado Inuit.

También me he encontrado a mí mismo. Un poco más, y esta mañana llamando a mi puerta, la puta primavera.


5 comentarios:

  1. jaja si no fuera por la cantidad de tacos que estampas como tartas de nata en las pelis mudas - que quedan genial, conste! pero debo decírtelo para que tu madre si te lee, no te riña ; ) - sería pluscuamperfecta la explosión sensitiva que da leerte ¿ ves esas cosquillas que dan en el estómago en los cambios de rasante? ... ¡¡ igualito !! ; )

    ¿Esta mañana llegó la primavera? .. pero no es mañana ¿ lo ves? no me entero nunca de nada ; )

    Un besito!


    *Por cier, ¿te parece serio ponerle nombre de queso a tu amor de la escalera? ... aaaayyyy jajaja estás como una regadera pero meencaanta leerte feliz!!

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    1. Basado en hechos reales.
      I can,you can.
      A tomar por culo: vivir, no es...tan complicado, como decía Battiato.
      Besi-tos.

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    2. jaja genio y figura hasta la sepultura !!!! ; )

      Ok! Sr árbol, I can say today: Hello Spring!

      Muaaaaks-S! inmeenso y volemos pues jaja

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  2. Me gustó todo, menos las soledades del cornejo que se las pego en el entrecejo... No me refiero al golpe de gracia sino a la solitaria.

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